Произведения русскоязычных писателей Германии - WANDERER Александр Смогул Родился в селе в Московской области в 1946 году. Окончил Московский университет, по образованию физик. Поэт, литератор. Стихи и музыку к ним создает с начала шестидесятых. Живет в Гамбурге. Покуда жив...   * * * Опять настигает дорога меня, Как в спину негаданный выстрел. В ночи до рассвета гнетут без огня И давят чугунные мысли. Ничто - не вселенская роздаль равнин, Ни горные гребни отрогов, Ни пьяный расстрига, ни нищий раввин, Ни раб азиатского бога - Коварный и сластолюбивый мулла, Души не коснулись, хоть почва была. Так что же тиранит и давит ее? Дорога да крест, а над ним вороньё.   * * *   Бред мой, девочка, белая птица, Сумасбродка, чужая родня, Помолись, если можешь молиться, За чужого тебе, за меня. Ночью каплями бухают краны И скрипит гильотиною лифт... Здесь порушены Божии храмы И давно отреклись от молитв. Здесь средь брани, вражды и запоя, Где надежды пошли по рукам, Нет мне воли и нет мне покоя, Я и сам как порушенный храм. Ты однажды негаданно выйдешь На большак подмосковного дня, Разорённую церковь увидишь,- Вспомяни. Ибо я это. Я. Я, промчавший судьбу ураганом, Я, не в ногу шагавший в строю, Помолись над порушенным храмом За погибшую душу мою.   * * *   Что до любви,- то она остаётся запойной, Но боль, однако, взрослеет, Не убивает, как ранее, и подневольным Не ощущаешь себя. И живешь пристойно Днем. Ночью - хуже, Поскольку бороться напрасно: Все, что загнано в глубь души, выходит на паперть Страницы в виде строк, По форме и сути неясных, Но облегчает глухонемую ярость Сердца...   * * *   Я уйду в заполошную мглу, Давши сплетникам пищу. Я уйду. И когда я уйду, Ты меня не отыщешь. Затеряюсь в чаду городов, В черноте перелесков, В журавлиной божбе поездов, В фонарях переездов. Я уйду, потому что трубач Не трубит мне отбоя, И простор напряжен, как сохач В ожидании боя. И валун на скрещении троп Неприкаянный будет До поры, пока грешный мой лоб, Осенив, не остудит. Я уйду. Ибо кажется мне, Что из времени выпал, Ибо клинопись на валуне Предлагает мне выбор, Ибо я уже там, а не здесь, А свеча моя - тает. Я уйду- Я обязан прочесть. Что мне Бог предлагает.   * * *   Чего я, собственно, хочу, Чего я, собственно, ворчу, Чего я, собственно, достоин? Не так уж много я плачу За то, что бренное влачу Существование земное.   А что не вышли чудеса, И не разверзлись небеса, И минул ладан из кадила, И губы - не чета устам, Так я всегда бывал не там, Где это все происходило.   Да, я не вышел в удальцы, Страна держала под уздцы, А я исправно бил копытом, Но сгубленным годам взамен Возникла ты из перемен И вознесла над утлым бытом.   Я так любил тебя любить (Не в смысле спать, не приходить - А ощущать тебя повсюду), Что потерял тебя саму. Так горизонт терял самум. Так потерял Христос Иуду.   И что тебе моя любовь? Как истине ни прекословь, Она банальна и расхожа: Ты - женщина, и во плоти В тебе Создатель воплотил Свой инструмент. А я - прохожий.   * * *   Погода, что вдова в нужде, Устал кричать охрипший кочет. А день хоронится в дожде И наступать никак не хочет.   Сыр сумрак лога и реки: Вот роздаль упырям да совам – Клюет ивняк с речной руки. Как по-рубцовски нарисован Затерянный окрестный мир: Большак, истоптанный до дыр, Изб выводок да церковь квочкой,   Да одинокою сорочкой Играющий в подворье дождь... А трубы сплевывают сажу. И как к кресту прибит к пейзажу Октябрь. И все чего-то ждешь...   * * *   Край, где заборы да замки, Где Божий дар - постыдный хлам, Где вырывали языки Поэтам и колоколам. Тот край звериной доброты И кровожаднейших идей До смертной роковой черты Пребудет родиной моей. Святой, горючей, как слеза Ее растоптанных сынов, И исступленной, как глаза В толпе без лиц, в ночах без снов.   * * *   Я вспоминаю эти годы, Как удивительный замес Книг, необузданной свободы И ожидания чудес. Разбойный, яркий, незнакомый Мир не страшил и не пугал: Непостижимый мир детдома Меня тогда оберегал. Я был в броне покрепче стали И не боялся ничего, Я был одним из волчьей стаи, Где двести рыл - за одного. Но этот факт как превосходство Не сознавал наверняка... ... А ощущение сиротства Пришло позднее. К сорока.   * * *   Покуда жив - не осужу. Но правды - не скажу. Свою обиду остужу И злобу устыжу. Спокойно спите на печи. Мой волчий путь - в ночи. Нашел-молчи. Познал - молчи. И потерял - молчи.   * * *   Талант - лишь отраженье наказанья. Шалит случайной гривной голытьба. Дорога от прозренья до признанья, Как правило, длиннее, чем судьба. И что судьба? По сути - только бремя Терзать других, казниться самому. Бросать стихам отпущенное время В бездонную Господнюю суму.   * * *   Все, которых я любил, Будьте счастливы и святы. Я средь вас прошел когда-то Лестницею без перил. Я терял, не находя, Ваше чуткое участье, Но, по счастью, вашей частью Не случался, уходя. Жизнь прозрение дарит   Напоследок. Дальше - хуже, А со мной еще додружит Век - который не щадит. Срок доигрывает блиц. Вам - тревогой беспричинной Я - оставшийся морщиной На ладонях ваших лиц.