Среди не рисующих я – художник.

Среди не пишущих я – поэт.

В душе моей мутный какой-то дождик

И отблески счастья, которого нет.

Средний художник.

Средний поэт.

Средняя женщина

Средних лет.

У кого – бал.

У меня – боль.

У кого – с нулями.

У меня – ноль.

Стихи пишу не я, не я.

То пишет боль, лишь боль моя.

О счастье – не умею.

Я счастьем не владею.

Нет уже Нагибина,

Нет и Чичибабина.

Нет давно Высоцкого,

Я стихи Володины.

Я вдали от Родины.

Я лишилась Родины.

А те птицы райские

Побыли немного

На земле-страдалице…

И вернулись к Богу.

Я пила, пила, пила –

Так и не напилась.

Я жила – не нажилась,

Не наобнималась.

Разлучила нас не смерть:

Я с тобой рассталась.

Оторваться – нету сил.

Нету сил – остаться.

Но таков прогноз светил:

Сердцу разорваться.

Разрывается оно.

Разрываясь, плачет.

Не дано мне, не дано

Все переиначить.

Что это? Жизнь? Нет, это нежить!

Зачем больное сердце нежить?

Ведь лучше одеревенеть

И ничего уж не хотеть.

Но я живу, и эта „нежить“

Меня ножом по сердцу режет.

Но вот и одеревенела…

Судьба, ты этого хотела?

Будет поезд бессонный мчать…

Буду долго я дни считать…

И все думать: еще не вечер,

Я успею, должна успеть –

Прибежать к тебе, прилететь…

Вечер спустится вдруг внезапно,

Превратится в черную ночь…

И тогда – не отложишь на завтра.

И никто уж не сможет помочь.