|
Они жили среди нас Два человека не прочтут этот сборник – Александр Сукальский и Светлана Лепешинская. Они ушли – навсегда. Остались память и эти поэтические строки.
Александр Сукальский
* * * Мы стоим у могильной ограды, А над нами луна, как фонарь. Семизвездное малое стадо Упирается в дальнюю хмарь. Жизнь гуляет здесь легкою тенью. Крест не скажет далекой звезде – Ни тебе, дорогая, ни мне, - Кто навечно здесь предан забвенью. Стать бы лунною тихой лампадой Для тебя посреди темноты. В этой жизни так мало отрады. Для меня – это только ты.
Городская зарисовка Над кирхою, что лишь немного Моложе неземного Бога, Несется колокольный звон. Он прихожан со всех сторонК молитве ранней призывает. И бюргер, честный гражданин, Идет, колоколам внимая, За ним жена и рядом сын. И прикоснувшись здесь к святыне, День начинают высоко. Всегда – от века и поныне – С богами дышится легко.
Память Я выгляжу прекрасно. Как синее на красном, И в общем безопасно Общение со мной. Я и сейчас, как прежде, Живу одной надеждой: Скорее возвратиться Опять к себе домой! Увы, не Украина Зовет меня как сына – И я наполовину Ей не принадлежу. Что делать… Руки-ноги Устали от дороги, И вот теперь итоги Я грустно подвожу! В эпоху недорода – Достаток и свобода Для нашего народа С нелегкою судьбой… Путь к Риму и Парижу, Успеху и престижу Сейчас гораздо ближе, Но труден путь земной! Трагические выси… Нас здесь десятки тысяч. На камне нужно высечь И освятить огнем, Что вместо миллионов Замученных, сожженных, В земле не погребенных Сегодня мы живем! Идти было непросто Дорогой Холокоста – Мгновенья, как века. Ушедшим – взрослым, детям – Не жить на этом свете, Печально вечность светит, Глядит издалека. Мы – память прошлым датам, Всем горестным утратам. Ушло все безвозвратно, Былого не вернуть! Мы все поодиночке – Звено в одной цепочке, Как слово в тихой строчке, Их продолжаем путь!
Памяти Булата Окуджавы Что есть жизнь? В двух словах – это просто: Появился, пожил и – привет. В трех словах: от любви до погоста Мы несем нами избранный крест. Но бывает, по счастью, иначе, И парадом далеких планет, Приговором небес предназначенный К нам приходит мессия-поэт. Он во всем с нами, грешными, схожий, Он и сам не чурался греха, И его не узнает прохожий, Если вдруг не услышит стиха. И – откроется бесконечность, Самый главный на свете секрет, Что важнее любовь и сердечность И ничтожно величье побед. В трудный час его песни звучали – Вроде пел о себе, для себя – О любви и друзьях, о печали И о вечности мудрой огня. И простое вдруг делалось свято, И безликое – множеством лиц… А трава будет вечно измятой Возле самой простой из гробниц. Пусть ему, неуемному, спится, И пусть самой большой из наград Станет очередь-вереница Всей страны на его Арбат.
Эпитафия автору Вниманьем читателей не удостоен За правду стоял он, как истинный воин. И точно известно, сомнения нет, Что здесь похоронен великий поэт… |